قصيدة للشاعرة البيروفية روكسانا كورّيا

-

كانت إحدى صباحات مايو
يوم تركت العائلة المقدسة إبنها
ليرحل.

وكان ضباط الهجرة
والصفعات الباردة
وسقف المحطة الملتهب
والقطار عند جانب المحطة
_الجانب الذي يفصلهما_,
كانوا قد جعلوا رحيله أسهل.

شالوم.. شالوم
سمعتهم يقولون.

لم يكن هناك مدير
ولا حفلة موسيقية للحيوانات
لم تكن هناك نجمة،
لم يكن هناك ملكاً لنعانقه
أو ليُرشد الأبن الوحيد.

تستلقي العائلة على مقعد بارد
في محطة زيوريخ.
حقائب ظهرٍ ثقيلة
مشوشّة مثله.

بحثتُ بين الارشادات المكتوبة عن الشمس.
أهملتُ ومضات الضوء
وشرعتُ برسم صورة جديدة
عوضاً عن المحطة،
لتصبح أشبه بالخيبة والنسيان.

أضواء القطارات
والخواء المتواصل
والهوة العارية للنفق،
التي أعادتني للحظة دخول المحطة
الشبيهة بفردوس الأمومة.

ساعة الأب لا تعلن أيّ شيء
والساعات لا حيلة لها أمام الجدران
التي, وحده الأبن, من شيّدها.

هو الذي تعلّم بناء الجدران,
هل سيكون بإمكانه هدمها؟

همهمة,
أغنية جوقة آسرة.
كأني سمعتها تردّد:
شالوم.

هناك دوماً جوقة
أو فكرة منطقيّة
تلك التي تنزلق مثل سقوط العدوّ في الدم.
هناك دوماً منزلاً سيُهدم
وهدفٌ سوف يُصوَّب.

لم توقِف العائلة المقدّسة إبنها
فقط تركته للرحيل.
هذا شيء عليّ قوله
من جهة المحطة الأخرى,
التي تجعل من الخراب نسياناً أسهل.

Photo: Lindén Montes ©

تعليقات

إرسال تعليق

المشاركات الشائعة من هذه المدونة

أربع قصائد للشاعر الفنلندي بو كاربيلان

-
صورة
كُنْ الصمت كُنْ الصمت. الحراك الثابت في جلدي. كُنْ الإدراك الشاهد على الموج الذي يضرب الشاطئ وينحسر. كُنْ الحُبّ المُتأنّي كالصوت، في صوتك. ومثلما تستكنّ الريح ويعكس البحر وجه الأرض، ففي يدي وفي الطائر وفي حلمك تكمن وتشرق ظلال الأرض التي تستحوذُ عليّ. وداعات بحارٌ عظيمة وفضاءاتٌ عميقة. هكذا تبدو الوداعات حين تعود ويصيرُ العشب أبرد. الأشجار الصامتة هل سترفع يدٌ ما هذه القارات، هل ستطعن الأغنية الطائر، هل سيهجر المدّ والجزر الشواطئ، أم سيغسلها بنورٍ أبديّ؟ وأنا، أنا الذي أوجدتُ الظلّ لتلقيه روحي على الأشياء، هل سأكون موجوداً بهذه القصيدة، أم لا أحد سيقرأني؟ إنه منتصف الليل، والأشجار هنا واقفة بصمت. صباح، مساء عشبٌ بارد وساكن، صباحاً ومساءاً. هكذا هي حياتك. قُرب شارعك يمرّ اليوم الأخير، ربما يتوارى داخل أوراق الشجر أو في المدن الصامتة، حيثُ لا يُسمع صراخك.   Photo: Ulla Montan
قراءة المزيد

البرج- قصة قصيرة من فنلندا

-
صورة
أثناء تمشّينا يوم الأحد، وجدنا أنفسنا ،أنا ودونيا كيخوته، في متنزه يرتفع في وسطه برج من الطوب الأحمر. كان البرج يحتوي على شرفة. يتوهج طوبه بحرارة مترفة كاللتي تنبعث من الأرض في فصل الصيف. خلف البرج، ينقسم المتنزه إلى شقّين بطريق خرسانيّ واسع يسترح أسفله نفق مرور، وأبعد من ذلك تنمو شجيرات القيقب أعلى المنحدر. كانت الشجيرات تبدّل الوانها: كان لونها الأخضر قد بدأ رحلة تلاشيه الطويلة. -"تعالي نجلس في الظلّ" قالت دونيا كيخوته. "حيث بإمكاننا رؤية البركة". كانت البركة تشبه عيناً طمسها الماء الأبيض، موحلة وطافحة بالأعشاب، تصدر منها نفحة هواء لطيفة، كأنها خارجة عن كأس نبيذ معتّق. -"كان هناك قاتل في هذا المتنزه فيما مضى". قالت دونيا كيخوته. "قرأت عنه في إحدى الجرائد منذ زمن بعيد للغاية". -"من كان الضحية"؟ سألتُ وأنا ألعب بورقة من شجرة القيقب. -"فتاة" قالت. "أُغتُصبت وتم خنقها من قبَل فتى لم تكن قد التقته من قبل. ربما كنت سأنسى الخبر بسرعة لو لا أن عبارة مؤكدة عصف صداها في رأسي". سألتها عن العبارة عندما واصل
قراءة المزيد

المربّية- قصة قصيرة للكاتبة الفنلندية مينا كانت

-
صورة
نشرت قصة المربّية أول مرة سنة 1887 في مجلة (الوسط الفنلندي), وتُعتبر واحدة من القصص الكلاسيكية الفنلنديّة. -إيمي, استيقظي, ألا تسمعين الجرس؟ السيّدة تريدك. يا إلهي, لا شيء يوقضها! إيمي.. إيمي! على الأقل نجحت سيليا بزحزحة إيمي التي نهضت وغمغمت بشيء ما وفركت عينيها, كانت لا تزال نعسة للغاية. -كم الساعة؟ -توشكُ أن تكون الخامسة فجراً. الخامسة! استغرق نومها ثلاثُ ساعات. كانت الساعة الواحدة والنصف مساءاً حين أنتهت من غسل الصحون، وكالعادة كان هناك ضيوف ذلك المساء, وليومين متتاليين كان عليها السهر لرعاية الطفلة, فالسيّدة خرجت لحضور عرس والطفلة ليلي لم تقبل ببضع قطع الحلوى كترضية. فهل كان غريباً أن تنام إيمي كلّ هذا الوقت؟ كانت في عمر الثالثة عشر, تُعاني من الآم حادّة في ساقها كلّ صباح لدرجة لا تقوَ فيها على النهوض. تخبرها سيليا, التي تتشارك معها السرير, أن هذه الآلام ناتجة عن عملية النمو وأنها يجب أن توخز ساقيها لتنزفا, لكن إيمي تخشى ألم هذه العمليّة. كانت ساقيها نحيلتين بما يكفي دون نزيف ولم تكونا تؤلمانها أثناء النوم, لكن في اللحظة التي تصحو فيها تعاود ألمها, ولو أنها تخطط للعودة للنوم
قراءة المزيد